Meu lenço que me descobriu o cabelo, com propósito pecador. Eu avisei que sou desgarrada. O tresmalho não me vem apanhando e nem rede miúda... Assim, bem vês, que se me queres a emalhar, como um robalo, me debatendo, vê primeiro se não te dói em prejuízo, a minha recusa. Gorado está o interesse, quando não há coração para fisgar. 

      E o sal arde-me: o peito oco,  chagado, me arde.